"– Ну? Теперь видите? Я знала, что так будет! Вот этого я и ожидала! Я всегда говорила, что поэзия – это слезы, поэзия – это самоубийства, истерики и отвратительное самочувствие, поэзия – это болезнь. Гадость – и больше ничего! Теперь я в этом окончательно убедилась." Рэй Бредбери "451 градус по ФаренгейтуВот совершенно не ожидал от себя, но никогда не угадаешь где нарвешься! Стихи – это очень странные и коварные существа! Находят тебя там, где совсем не ожидал их встретить, заползают в черствую, циничную душу и начинают волновать, теребонькать и всячески лишать душевного покоя. Поэтому стараюсь держаться от них подальше, но не всегда получается. Вот как с этим сборником «Ты знаешь, подруга…». "Ну, какая я тебе подруга, уважаемая Екатерина" - подумал я. Но, первый стих о нелегкой мужской доле, рассмешил и поднял настроение. О бедные мы, бедные мужчины и мужчинки, окруженные алчными девицами и нервными дамами! Понимаю, что стих звучит свежо, идет поперек навязываемого общественного мнения, но… Дела, наверное, совсем плохи в человеческих взаимоотношениях, раз эта вещь пользуется такой популярностью. Впрочем, на самом деле всё гораздо прозаичней, обыденней, скучнее, но и веселей и здоровей. Однако смех смехом, но остальной сборник оказался совсем неплох. Конечно, многие вещи определенно мимо и это нормально, иначе был бы повод серьезно задуматься об идентификации собственного гендера. Но в остальном творчество Довлатовой подкупило своей искренностью, открытостью, светом. И даже если неловкая рифма порой не ложилась на язык, то стих на душу ложился мягко и нежно. Читаешь и чувствуешь, как твои собственные смутные чувства и ожидания, чеканятся в строчку. А для чего же мы еще ищем и читаем стихи, порой в каких-то странных для себя местах?))) Когда усталость добралась до сердца И никуда не едут поезда, То нужно просто изнутри согреться, Да так, чтоб не сгореть дотла. Когда в круговороте лиц и мнений Не можешь долго ничего найти, То, я хочу сказать, тут без сомнений: Пора менять дороги и пути. Бежать туда, куда так не бежалось, Искать себя в простейших мелочах. Дышать всем тем, чем раньше не дышалось, В каких-то странных- для себя-местах.